¡¡¡Estás sonriendo!!!!

.

Te he visto: sonríes.

Ya no eres más el caballero de la triste figura.

Ahora sonríes

Y tu vida tiene otra luz,

otro color,

otras músicas...

Porque, las canciones son las mismas,

pero la música ... es otra

Ahora suena más alegre

porque tú sonríes

.

Querido Narci:

.
¿Te parezco patética?

Cuando una no reconoce su edad ni sus limitaciones y se comporta como la quinceañera presidenta de tu club de fans, es fácil que resulte patética.

Pero no lo soy.

Lo que ocurre es que tú te has empeñado en verme como una loca peligrosa, y sea lo que sea lo que yo haga, todo te confirmará que lo soy.

No soy una loca peligrosa. No soy patética. Pero reconozco que contigo estoy teniendo un comportamiento "rarito".

Y es que no sé como pedirte que me des una oportunidad. No merezco que me trates así.

No está bien que te comportes conmigo como un Narciso Cínico Lúcido. Te estás perdiendo muchas cosas.

Yo, lo único que te ofrezco es una tarde de rally fotográfico. Ni siquiera te pido un café. Si luego resulta que estoy tan loca como crees, que soy tan falsa como imaginas, ... entonces tendrás un motivo para no querer saber nada de mí, y te convertirás en una de esas personas que no me soportan y a las que yo evito.

Si, querido Narci, cuando yo sé que una persona no me soporta, la evito. No me gustan los malos rollos. La vida es demasiado corta y demasiado dura como para complicarla adrede.

Ya sé qué estás pensando: que entonces estaré muy sola, porque deben ser muchos los que no me soportan y muy poquitos los que me quieren. Lamento desilusionarte, pero es justo al contrario: la mayor parte de la gente piensa que soy encantadora, y los poquitos que no me soportan están catalogados universalmente como bordes.

Pero contigo me estoy comportando como la patética quinceañera presidenta de tu club de fans.

Así que no te culpo por el trato que me das, seguramente, yo en tu lugar, haría lo mismo.

Lo malo es que no tengo la sensación de haber tocado fondo. Es posible que haga el ridículo aún más. Ya veremos.

El caballero de la triste figura

El caballero de la triste figura

va por el mundo con su arma-paleta,

oculta su rostro tras su arma-máscara

pero a medias, sólo a medias.

Con su arma-pincel atrapa dragones,

defiende castillos, rescata princesas...

Es un bucanero surcando las nubes,

Lanzarote buscando a Ginebra.

Nos muestra otro mundo más dulce

y nos lo envuelve en músicas celtas.

Nos empuja a sentir con sus fotos.

Es un pintor. Es un fotógrafo. Es un poeta.

.

Una de uniformes

.
La belleza de lo simétrico.... Nunca la he apreciado. Es demasiado uniforme para mí. No me gustan los uniformes de ningún tipo. Nada que sea uniforme. La palabra misma me resulta fea.

Me gusta lo irregular. Lo distinto. La irregular simetría de las astas de un gamo, vistas a través de la asimétrica ventana que forman los troncos de los árboles y tus manos
.

Telaraña de vidrio.

Alameda de cristal.

Reflejos grises y azules
recuerdan la espuma del mar

Querido Narci:

.
Eres mi musa, qué vamos a hacerle.

Veo una de tus fotos, leo uno de tus textos... y mi imaginación vuela envuelta en millones de palabras que andan buscando un sitio.

Y tengo que escribir.

Es una necesidad. Igual que la de dormir. De repente, me entra el sueño y me quedo dormida en cualquier parte. Y si no duermo, me pongo insoportable: el cansancio se apodera de mí y me vuelvo quisquillosa, intransigente, borde, cínicamente lúcida...

Pues lo mismo me pasa si no escribo. La palabras se me atragantan a la altura del pecho, y me oprimen. Me ahogan, me empequeñecen....

En cambio, cuando escribo lo que las musas me dictan... es como si creciera, como si esta mujer pequeñita, insegura, mediocre,... se hiciera grande, fuerte, capaz de mover montañas con la fuerza de su fe.

Por eso escribo. Por eso no puedes dejar de ser mi musa, aunque quisieras. Y aunque, a veces, yo también quisiera.

Sé que todo esto te incomoda, pero yo no puedo evitarlo, porque no quiero evitarlo. Porque me gusta esta sensación cuando escribo. Porque las musas nunca me pillan trabajando. Las musas solo vienen cuando tú me las envías. Y me las envías. Me las envías muchas veces. Y sé que es sin querer, pero, a veces, parece queriendo.

Babel

Mi querido Orient-Exprés

.
Un nuevo tren acaba de arribar a la estación en la que me encuentro. No es el Orient-Exprés pero tampoco es un mercancías.

Es uno de esos viejos trenes que van lentos, pero seguros; que van parando de pueblo en pueblo y puedes apearte, si quieres, y comprar unas chucherías. Uno de esos trenes en los que puedes ir disfrutando del paisaje mecida con el suave traqueteo...

Pensé que no podría subir, ¿dónde meter tanto equipaje como llevo, si el tren ya va bastante lleno? Pero resultó que, recolocando un poquito las cosas, siempre se puede hacer sitio para algo más, si tienes la suficiente paciencia y no tienes miedo a volver a empezar una y otra vez hasta que vaya encajando todo. Así que, después de recolocar los equipajes, he decidido que voy a subirme.

No sé hasta donde me llevará. Tal vez, la próxima ciudad sea el "fin de trayecto" y entonces yo tenga que bajarme y sentarme en esa nueva estación a esperar el siguiente tren.

Seguramente, me quedaré esperando un largo rato, por si aparece de nuevo el Orient-Exprés, y supongo que, más adelante, me subiré en algún otro tren, sin saber a qué destino me llevará. Lo único que sé es que no cogeré un mercancías. Ni un AVE. No tengo prisa, quiero disfrutar, suficientemente cómoda, del viaje.

No olvidaré nunca el Orient-Exprés que dejé pasar solo porque hacía mucho, mucho que no veía un tren y no supe reconocerle, pero nunca he querido ser Penélope y seguir en la estación eternamente, a esperar su regreso.

Ojalá vuelva a cruzarme con aquel Orient-Exprés. Mientras tanto... la vida sigue.

Babel