No sé cuando escribí esto, pero sé que fue hace mucho

Aquí me encuentro, igual Atreyu ante las Efigies intentando resolver el enigma, así estoy yo ante la duda de si escribirte o no. Por un lado, sé que no debo, pero por el otro, tengo que hacerlo porque necesito contarte muchas cosas que se van quedando en el tintero, pero que siempre he creído que tú debes saber.

Y aquí me encuentro, en esta fórmula intermedia, sin la más mínima esperanza de que un día lo leas y me entiendas un poquito mejor, o más bien, un poquito menos mal.

Desde que te conozco ha ocurrido una metamorfosis; no imaginas como era antes de conocerte, era un despojillo, apenas una larva encerrada en su capullo. Cuando tú apareciste, la mariposa se abrió camino a través de la crisálida que la aprisionaba. No, lo uno no es consecuecia de lo otro, ni tampoco su causa. Fueron, simplemente, dos hechos que transcurrieron simultáneamente, y que ya van ligados para siempre.

Pero al salir de la crisálida mis movimientos eran torpes, tanto por la falta de práctica como por la ausencia de un destino: por un lado quería salir a descubrir el mundo, por el otro quería volver a plegarme sobre mí misma y regresar al capullo donde me creía segura.

Y así sigo, no sé si voy o vengo, si quiero o no quiero, pero ahora ya sé donde estoy: estoy en el camino. En mi camino, el que yo elegí, el que voy a hacer a mi manera, sin condiciones, sin que nadie me imponga ninguna obligación.

Esto sí que es "la libertad".

babel

Se cerró el circulo

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Has vuelto a poner música, tus fotos han vuelto a tener color. Se ve que eres feliz. Me alegro.

Ya no me necesitas. Espero haberte servido de algo en todo este tiempo. La idea era subirte el ánimo, aunque sé que la mayoría de veces lo que conseguí fue justo lo contrario.

Otro objetivo era desahogarme, éste sí que se consiguió.

Ahora seguiré desahogandome de otras cosas en otro blog.

Pero seguiré entrando en el tuyo, porque yo sí que sigo necesitándote. Sigo siendo "la triste polilla que revolotea deslumbrada por la brillante luz que emana de la ventana de tu blog".

Ha sido un placer conocerte.

Hasta siempre

Babel
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¡¡¡Estás sonriendo!!!!

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Te he visto: sonríes.

Ya no eres más el caballero de la triste figura.

Ahora sonríes

Y tu vida tiene otra luz,

otro color,

otras músicas...

Porque, las canciones son las mismas,

pero la música ... es otra

Ahora suena más alegre

porque tú sonríes

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Querido Narci:

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¿Te parezco patética?

Cuando una no reconoce su edad ni sus limitaciones y se comporta como la quinceañera presidenta de tu club de fans, es fácil que resulte patética.

Pero no lo soy.

Lo que ocurre es que tú te has empeñado en verme como una loca peligrosa, y sea lo que sea lo que yo haga, todo te confirmará que lo soy.

No soy una loca peligrosa. No soy patética. Pero reconozco que contigo estoy teniendo un comportamiento "rarito".

Y es que no sé como pedirte que me des una oportunidad. No merezco que me trates así.

No está bien que te comportes conmigo como un Narciso Cínico Lúcido. Te estás perdiendo muchas cosas.

Yo, lo único que te ofrezco es una tarde de rally fotográfico. Ni siquiera te pido un café. Si luego resulta que estoy tan loca como crees, que soy tan falsa como imaginas, ... entonces tendrás un motivo para no querer saber nada de mí, y te convertirás en una de esas personas que no me soportan y a las que yo evito.

Si, querido Narci, cuando yo sé que una persona no me soporta, la evito. No me gustan los malos rollos. La vida es demasiado corta y demasiado dura como para complicarla adrede.

Ya sé qué estás pensando: que entonces estaré muy sola, porque deben ser muchos los que no me soportan y muy poquitos los que me quieren. Lamento desilusionarte, pero es justo al contrario: la mayor parte de la gente piensa que soy encantadora, y los poquitos que no me soportan están catalogados universalmente como bordes.

Pero contigo me estoy comportando como la patética quinceañera presidenta de tu club de fans.

Así que no te culpo por el trato que me das, seguramente, yo en tu lugar, haría lo mismo.

Lo malo es que no tengo la sensación de haber tocado fondo. Es posible que haga el ridículo aún más. Ya veremos.

El caballero de la triste figura

El caballero de la triste figura

va por el mundo con su arma-paleta,

oculta su rostro tras su arma-máscara

pero a medias, sólo a medias.

Con su arma-pincel atrapa dragones,

defiende castillos, rescata princesas...

Es un bucanero surcando las nubes,

Lanzarote buscando a Ginebra.

Nos muestra otro mundo más dulce

y nos lo envuelve en músicas celtas.

Nos empuja a sentir con sus fotos.

Es un pintor. Es un fotógrafo. Es un poeta.

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Una de uniformes

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La belleza de lo simétrico.... Nunca la he apreciado. Es demasiado uniforme para mí. No me gustan los uniformes de ningún tipo. Nada que sea uniforme. La palabra misma me resulta fea.

Me gusta lo irregular. Lo distinto. La irregular simetría de las astas de un gamo, vistas a través de la asimétrica ventana que forman los troncos de los árboles y tus manos
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Telaraña de vidrio.

Alameda de cristal.

Reflejos grises y azules
recuerdan la espuma del mar

Querido Narci:

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Eres mi musa, qué vamos a hacerle.

Veo una de tus fotos, leo uno de tus textos... y mi imaginación vuela envuelta en millones de palabras que andan buscando un sitio.

Y tengo que escribir.

Es una necesidad. Igual que la de dormir. De repente, me entra el sueño y me quedo dormida en cualquier parte. Y si no duermo, me pongo insoportable: el cansancio se apodera de mí y me vuelvo quisquillosa, intransigente, borde, cínicamente lúcida...

Pues lo mismo me pasa si no escribo. La palabras se me atragantan a la altura del pecho, y me oprimen. Me ahogan, me empequeñecen....

En cambio, cuando escribo lo que las musas me dictan... es como si creciera, como si esta mujer pequeñita, insegura, mediocre,... se hiciera grande, fuerte, capaz de mover montañas con la fuerza de su fe.

Por eso escribo. Por eso no puedes dejar de ser mi musa, aunque quisieras. Y aunque, a veces, yo también quisiera.

Sé que todo esto te incomoda, pero yo no puedo evitarlo, porque no quiero evitarlo. Porque me gusta esta sensación cuando escribo. Porque las musas nunca me pillan trabajando. Las musas solo vienen cuando tú me las envías. Y me las envías. Me las envías muchas veces. Y sé que es sin querer, pero, a veces, parece queriendo.

Babel

Mi querido Orient-Exprés

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Un nuevo tren acaba de arribar a la estación en la que me encuentro. No es el Orient-Exprés pero tampoco es un mercancías.

Es uno de esos viejos trenes que van lentos, pero seguros; que van parando de pueblo en pueblo y puedes apearte, si quieres, y comprar unas chucherías. Uno de esos trenes en los que puedes ir disfrutando del paisaje mecida con el suave traqueteo...

Pensé que no podría subir, ¿dónde meter tanto equipaje como llevo, si el tren ya va bastante lleno? Pero resultó que, recolocando un poquito las cosas, siempre se puede hacer sitio para algo más, si tienes la suficiente paciencia y no tienes miedo a volver a empezar una y otra vez hasta que vaya encajando todo. Así que, después de recolocar los equipajes, he decidido que voy a subirme.

No sé hasta donde me llevará. Tal vez, la próxima ciudad sea el "fin de trayecto" y entonces yo tenga que bajarme y sentarme en esa nueva estación a esperar el siguiente tren.

Seguramente, me quedaré esperando un largo rato, por si aparece de nuevo el Orient-Exprés, y supongo que, más adelante, me subiré en algún otro tren, sin saber a qué destino me llevará. Lo único que sé es que no cogeré un mercancías. Ni un AVE. No tengo prisa, quiero disfrutar, suficientemente cómoda, del viaje.

No olvidaré nunca el Orient-Exprés que dejé pasar solo porque hacía mucho, mucho que no veía un tren y no supe reconocerle, pero nunca he querido ser Penélope y seguir en la estación eternamente, a esperar su regreso.

Ojalá vuelva a cruzarme con aquel Orient-Exprés. Mientras tanto... la vida sigue.

Babel

Hola Narci:

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Ultimamente, al entrar en tu blog me inunda una suave sensación de tristeza.

Creo que es por que le has quitado la música (que ya sabes que me gustaba mucho), o puede ser porque lo has hecho mucho (pero mucho mucho) más comercial. Supongo que en estas épocas de crisis cualquier ingreso extra es bienvenido, pero me entristece pensar que puedas andar mal de dinero.

También puede ser que tengas el blog un poquito abandonado porque has encontrado, por fin, un amor a medida: esa morena bajita que no estaba mal que decía Sabina. Ah, no, que la morena bajita soy yo y a tí te van más las rubias.

Pues eso, que me gustaría saber más de tí. Saber que estás bien.

Te deseo lo mejor del mundo (aunque ya sabes que pienso que no te lo mereces, ¿qué quieres? yo soy así).

Babel

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El caballero de la triste figura cabalga de nuevo

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Pero no por los áridos páramos de la Mancha,

sino por los fértiles valles del Duero.

Y lo que ve a lo lejos

no son molinos, no,

que son más pequeños.

Si aquellos le parecieron gigantes

¿serían cabezudos estos?

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alas de polilla deslumbrada

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Querido Narci:

Siempre he tenido dudas sobre si hubo o no hubo feeling entre nosotros o si sólo fueron imaginaciones mías, así que he estado releyendo aquellos correos primeros, y sí, hubo feeling. Y eso que yo me quedaba compungida esperando tus respuestas, con la angustia de que pensaras que no digo más que tonterías y que pasaras de mí, pero no:  tú siempre contestabas, y ¡cómo contestabas! Con sentido del humor, con sensibilidad, con buen rollo... Vamos, que me convenciste de que podía volar.
Y volé muy alto.

Y me dí cuenta de que aquello no podía ser real y me decía a mí misma: cuanto más alto subas, más dura será la caída (te juro que me lo repetí cada día varias veces). Pero era una sensación tan indescriptible, que yo misma me contestaba: bueno, pues ya recogeré los pedazos cuando caiga.

Y caí, vaya que si caí. Resulta, que yo creí que me decías que tenía alas, y no. Lo que tú decías es que se puede volar, pero en avión o en helicóptero o con parapente... Vamos, que me caí con todo el equipo y estuve varios días en el suelo hecha trizas y sin saber como recomponerme.

Pero me recompuse. Y ahora que lo pienso, tampoco me costó tanto tiempo. Resulta que sí que me diste alas, lo que yo no sabía era volar. Y en eso ando ahora. Todavía no vuelo, voy como los gorriones, a saltitos. Y además muy despacio. Vamos, que doy un paso hacia delante y dos hacia atrás. Pero tampoco me importa retroceder porque ahora sé que es para aprender a coger impulso.

Lo que no sé es si conseguiré volar algún día pero no me importa. Como creo que ya te dije en alguna ocasión, lo que importa es estar en el camino y disfrutar de cada paso, aunque sea muy pequeño y aunque a veces sea para atrás, porque, como alguien dijo una vez, cuando estás frente al precipicio la única manera de avanzar es retrocediendo. Y yo, que estuve al borde mismo del precipicio, ahora no sé si ya me he alejado lo suficiente o si todavía estoy demasiado cerca del peligro. Espero ir descubriéndolo poco a poco, aunque tal vez, no soy la mariposa que quisiera y sólo soy una polilla de esas que entran en verano por mi ventana y vuelan aturdidas, deslumbradas por la luz de la lámpara. Sí, ¿verdad? parezco una triste polilla revoloteando deslumbrada  por la brillante luz que sale por la ventana de tu blog. Eso va a ser.

En cualquier caso, me sigue dando pena que no estés ahí para ver mis "progresos", así que seguiré escribiendo este blog, aunque sea con la triste certidumbre de que no lo leerás nunca.

Babel
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You´ll never walk alone

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En el nido que construyeron los pájaros

se acomodaron los dos gatos.

El arma-cámara dispara en silencio

para no asustarlos.

"Si me das tu calor, tu compañía,

me quedaré contigo:

y seré por siempre tu guía"

El caballero triste

les contempla embobado

mientras, 

en perfecta simbiosis,

dormitan, 

confiados, 

los dos gatos.
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lástima de baño

sed de río

mar improvisado

tarde gris

rascacielos solitario

nubes de espuma

reflejo encapotado

fuente inútil

lástima de baño

sed de río

mar improvisado

Escarcha.... blanco....

Escarcha de plata el suelo.

Los árboles, verde, dorado
y fuego.

Azul, gris
y blanco, el cielo.

Delante, casi se ve el castillo.

Detrás, seguro, está el caballero.

babel

Tempestad y calma

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Tempestad alegre, colorida de fuego

calma triste, monótona, azul

En inglés azul y triste se escriben igual: blue

"My melancholy blues"

Tempestad suave, flotando al viento

Calma triste, estática

La alegría de las lenguas de fuego

cae flotando

y se diluye en el azul

de la calma estática
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Hola Narci:

13/11/09

 

No es justo que no me dejes opinar. Ahora entiendo como se sentían en las épocas de la censura. No está bien. Tengo muchas opiniones, y tengo la necesidad de decirlas. Tú tienes otras necesidades. Y otros gustos. Lo entiendo, pero no tienes ningún derecho a coartar las libertades de los demás por muy locas que te parezcan.

Un día de estos voy a mandarte un e-mail explicándote que “paso” de lo que sientes. Si te molesta te j… Es lo que tiene tener un blog público: cualquiera puede tener acceso.

El primer día que tenga algo importante que decir, lo diré, te parezca como te parezca.

No te entiendo. Te veo en tus fotos y tienes una sonrisa tranquila, sosegada.

Luego, leo tus correos, y no tienen nada que ver. La fotografía es mentira. Tus fotos son mentira. Pero son bellas, muy bellas.

Escucho tu música y veo a un hombre poniendo un disco, seleccionando canciones… Luego veo tus fotos y es otro hombre muy distinto.

Y el borde de los correos no se parece en nada a ninguno de los dos.

Sí, ya sé: soy yo la que está equivocada.

Pues es una pena.

babel